La astrolabia

Queridas mías:
Desde que os habéis marchado esta vida ya no parece tener mucho sentido, no sé dónde he dejado la memoria, creo recordar que la puse dentro del baúl donde va a caer todo eso con lo que no sé que hacer pero cuya construcción espero retomar alguna vez.
Recuerdo aquellas tardes en las que salíais a pasear para regocijo de todos, erais una fuente que manaba abundante inundando aquel ordenador español, en anocheceres de compañía selecta de bebidas combinadas y nicotina, con humo que llegaba a las venas, en la terraza que daba a ninguna parte, desde la que se veía el sol eléctrico que iluminaba las noches y que hacía que aquel pájaro no dejara de graznarme, una vez y otra, como si me estuviera avisando de que un día os ibais a marchar y entonces me sentiría aún más inútil.
Parecíais surgir como fuegos fatuos de cementerios de amor, de pantanos de sentimientos reprimidos desde hacía tantos años, y os fuisteis poco a poco, hermosas, pero tomando un camino equivocado, y quizá acabásteis en un oscuro y pacífico océano de basura o encarceladas en una caja de cartón llena de objetos para olvidar. No supe marcaros el rumbo correcto, no sabía que aquel astrolabio que usaba estaba errado en sus cálculos, o eso pensé; nunca aprendí usar el quintante, creí que no era necesario por mi dominio abrumador del sextante, pero me equivoqué... y no supe enviaros a donde deberíais, os dirigí a la nada, y allí probablemente os despreciaron. Y yo, ignorante, como siempre, pensé que seríais eternas, que erais el significado perfecto del símbolo matemático del infinito y que incluso podríais formar un De sectionibus conicus como simple entretenimiento.
Ahora si os necesito, no estáis, y cuando fugazmente encuentro vuestro rastro siento que no os necesito, ya no hacéis que funcione mi fábrica de metáforas, símiles y retruécanos... ya sólo hay producción de paradojas.
Se me fue la astrolabia.

The Constant Sorrower